Jean lisait le journal, tranquillement comme tous les jours depuis le début de l'été. Paris était désert, les bancs publics étaient souvent libres et Jean aussi, surtout depuis son licenciement. Somme toute , ça tombait bien,.
"Ne mords pas ta laisse!"
Jean leva la tête de son journal. Madame Pichon parlait toujours haut et fort à Melchior, ostensiblement. Elle prenait à témoin parfois les gens qui passaient à proximité.
"Que vont penser les gens si tu te mets à faire n'importe où ? N'est ce pas monsieur ?"
Le monsieur passe et ne regarde même pas. Et c'est bien là son malheur, à Gisèle. A 95 ans, elle se déplace difficilement, lentement, pas à pas. On a presque l'impression qu'elle ne bouge pas, une statue posée là au milieu du trottoir à laquelle quelqu'un a attaché son chien pendant qu'il achète son pain. Melchior bouge et semble faire avancer la vieille dame. Les gens l'évitent, s'écartent, calculent leur trajectoire plusieurs dizaines de mètres avant d'arriver sur elle, comme on évite un S.D.F. qui va vous demander de l'argent et à qui on ne veut pas dire "non" droit dans les yeux.
La vieille parle à Melchior comme à un être humain, un membre de la famille.
"Obéis à maman Melchior!" et Melchior tire sur sa laisse. Alors la vioque s'énerve, le traite de con, de sale clébard de merde et lui donne un coup de pied dans l'arrière train. " Sale bête!"
Melchior est pour Mme Pichon la preuve de l'irréversibilité du temps, le symbole de son inexorable vieillissement. Melchior, c'est aussi la dernière
chose qui la retienne ici, un prétexte pour vivre quand tout devient pénible. Un jour, Mme Pichon n'aura même plus la force de tenir la laisse, un jour Melchior tirera plus fort, et chacun partira de son côté. Il n'y a pas d'autre alternative.
Jean replie son journal et lève les yeux au ciel. De gros nuages d'orage cachent le soleil. Il ne va pas tarder à tomber des seaux. Il court pour ne pas se mouiller.

JC.L