Juillet.
Juillet torride.

L'air est épais, palpable, moite et visqueux. Sur la chaussée, l'asphalte fond et colle aux talons. Le soleil implacable éclabousse les trottoirs et lave le ciel de toute couleur. Mais il n'y a pas beaucoup de ciel, dans ce quartier. Ce n'est qu'une mince bande bleuâtre, pâle comme des blue-jeans délavés, coincée entre les toits des immeubles sordides.

La rue est silencieuse. Il n'est que neuf heure moins le quart, et c'est dimanche matin.

Nulle brise ne soulève les papiers gras qui traînent dans le caniveau, avec quelques boîtes de conserve et des planches arrachées à des cageots d'oranges. Du linge immobile sèche aux fenêtres. La chaleur écrase tout.

Des cloches sonnent, au loin, car c'est dimanche. Mais la lourdeur de l'atmosphère ne porte pas leur son, qui reste plat et sans joie. Un métro aérien passe en grondant. Les cloches se taisent. La rue est rendue au silence accablant.

Deux personnes vont mourir dans cette rue, aujourd'hui.

Ed McBain ("Mourir pour mourir")

Un faubourg populeux se développe parce qu'il faut bien qu'il s'étende quelque part. Dans ce cas précis, il se développa vers l'université, autour des facultés, l'entourant de misère et d'hostilité. L'université demeura comme un îlot de culture et d'érudition protégé par ses pelouses vertes comme par des douves et des pont-levis.

Etudiants et professeurs arrivaient chaque matin par le métro, et traversaient, les bras chargé de livres, un quartier où Le Fil du Rasoir n'était pas un roman de Sommerset Maugham mais tout simplement la vie quotidienne.

Ed McBain ("Le dément à lunettes")

Sur le sol, l'étroit sentier de soleil se rétrécit encore quand il fit pivoter la porte sur ses vieux gonds de fer forgé... se rétrécit...et disparut.

Alléluia, adorons Jesus-Christ notre Seigneur qui monte au ciel, alléluia !

Le verrou de la porte était, lui, tout à fait moderne.
Il le ferma. Il y eut un déclic sonore, satisfaisant.

Gloire au Roi des rois, chantez les louanges de Dieu, alléluia !

Tête baissée, il fit demi-tour et reprit le chemin du presbytère; il passait devant l'érable enveloppé d'ombre quand le couteau... Il n'éprouva d'abord qu'une douleur cuisante.
Ne se rendit pas compte avant le deuxième coup...
Sut alors qu'on l'avait poignardé...
Se tourna...
Se mit à courir...
Et sentit la lame pénétrer à nouveau, plus bas, cette fois, au creux des reins...

Oh ! Seigneur Dieu...

Et encore, et encore, dans une fureur sauvage...

Oh ! Jésus...

Tandis que l'obscurité totale revendiquait le jardin.

Ed McBain ("Vêpres Rouges")

- Je vous en prie, Augusta ! Vous recommencez à me mettre en colère. Quand je vous pose une question, répondez-y. Je sais que vous en avez beaucoup à poser, mais les miennes passent d'abord, vous le comprenez ?
- Oui.
- Pourquoi mes questions passent-elles les premières ? demanda-t-il.
- Parce que...
Elle secoua la tête, ignorant quelle réponse il attendait.
- Parce que c'est moi qui ai le scalpel, fit-il
- Oui.
- Et que vous êtes ligotée et ne pouvez rien faire.
- Oui.

- Savez-vous à quel point vous êtes impuissante en face de moi, Augusta ?
- Oui.
- Je pourrais parfaitement vous faire du mal si je le voulais.
- Mais vous disiez...

- Oui, que disais-je ?
- Que vous ne me feriez pas de mal.
- Ce n'est pas ce que j'ai dit, Augusta.
- J'ai cru...
- Il faut écouter plus attentivement, Augusta.

Ed McBain ("N'épousez pas un flic")

 

Lundi matin arriva.
Il arrive toujours.

Le lundi matin, on se réveille, on examine l'existence telle qu'elle se présente, et on trouve qu'elle se présente mal. Le lundi devrait être un commencement, quelque chose comme un nouvel an à la petite semaine. Mais pas du tout. Le lundi est invariablement un sale jour.

On devrait interdire le lundi.

Ed McBain ("Le dément à lunettes")