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             Guy Chambelland

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Branche au Printemps ( S.Arabo ).

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                                           Rire

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   Ton coeur se dénoue, tu t'enfonces en toi-même, te fais boule d'ombre

tiède, bouquet fané .Les arêtes de ton corps se dissolvent, et sur l'ultime

image de barbus en chapeaux melons courant à perdre souffle à reculons,

tu n'es plus qu'un éclat de rire tendre comme l'anneau bleu d'un canon de

revolver appuyé sur le coeur , violent comme les compréhensions perdues,

et retombé en paysage floconneux de grande lumière sereine interdite aux

vivants .

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                                       Choses

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   L'existence tranquille,sans plus de souci d'elle-même que de la mort,

la fumée bleue d'une cigarette parmi le paysage tant aimé, la blondeur

d'une guêpe sur le repas fini, la rivière, les arbres, et ton sourire inoubli-

able ...

   Mais l'Autre revient qui me tire à lui. La vie somnambule m'échoit ,

entre désir et possession , coeur et visage , choses et foi .

   Dire merde au moi , et tout noyer dans ton épaule , mère mort .Pris-

matique,fulgurant, le fleuve des images libéré passe .

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   Ils se regardent . Il y a un pont dans leurs yeux.

   La main l'épaule l'hirondelle des seins, un dieu s'ouvre qui se dis-

tingue mal du néant, un poids égal d'âme remplace les choses, puis

comme la beauté frappait sa face, le temps vient du sommeil qui scul-

pte les profils . Ici ailleurs, l'amour est l'été de la mort .

   Lequel des deux verra l'autre mourir , vivra encore, retrouvera l'ab-

sence, lequel fera la toilette du mort ?

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   La jeune femme m'accueille dans le soir d'automne, elle vient derrière

la grille du jardin, dans ses seins tranquilles et ses chaussures plates com-

me si elle marchait sur un lac .

   Je ne savais pas qu'elle m'avait attendu pour dîner, et tout d'un coup ,

toute pensée tout geste se ralentissent à la vitesse des arbres et de cette tab-

le blanche arrêtée dans la nuit. Comment douter alors que le coeur puisse

trahir un jour ?

   Et quand je l'aime sous les pommiers, la rondeur suspendue des fruits

nous protège du dieu qui menace dans les astres .

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   Cette femme que je connais à peine avec qui je descends la ville dans

le soir d'été, nous parlons de jardins et de liberté .

   Quand le soleil soudain sort des murs et nous frappant de face nous

baigne debout comme fait seul l'amour ou la mort, elle ralentit son pas,

descend dans ses seins et ses hanches, pèse sur la terre son poids de

femme, et je sens battre dans mon ventre la raison vive de son ralentis-

sement. Je circule dans son sang, j'habite sa démarche .

   Comme il fait beau, dit-elle .

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   La femme qu'on aima jadis ici sans le savoir, elle est maintenant

l'âme même du paysage que nous fixâmes ensemble. Elle s'échappe

des bouquets d'arbres du bord de l'eau, poudroie sur la rivière en

dessous du barrage, elle est le tremblement de l'air.

   L'auberge découpait la légende en deux parts, les mains le soir

sentaient le poisson frais, il y avait des roses au mur, on tirait le vin

du puits, parfois la fête s'installait sur la place.

   Maintenant que tout est trahi, l'âme dans cet après-midi semblab-

le à la rayonnante fin d'été de jadis, se fond presque à l'âme de cette

femme que rien ne distingue plus du paysage. Elle tire sur un corps

à quoi elle ne tient guère que par le serrement de narines que lui fait

le parfum des menthes. Elle se cherche oiseau, qui toujours s'appel-

le Mort .

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   Vue d'en haut, une femme traverse le paysage désolé ( personne,

et des arbres nus ) qui tourne immobile autour d'elle et s'offre au re-

gard comme le sol quand on s'évanouit.

   Je sais tout de suite qu'elle passera forcément par la flaque de

pluie où cesse mon champ visuel et sommeille la seule lumière du

lieu.Le coeur bat plus fort à mesure qu'elle en approche, il va craquer

quand elle le touchera de ses bottes.

   Il a beau ne rien se passer, j'ai beau me dire qu'elle va tout simple-

ment prendre le bus, ou voir son amant, je n'arrive pas à ne pas croi-

re qu'elle fut aussi - rose du sang, foudre habitable -, l'imminence de

la neige qui tombe maintenant, un signe de plus que la mort me fait.

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                                 Le Cinéaste

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   La mort, me dit-il, voici comment je la vois.Et il filme en gros plan

une tache au milieu du lit ouvert,où il étend un petit soldat de plomb.

Puis il fait sur le mur un travelling interminable.

   Il s'arrête pourtant et je n'oublierai pas de si tôt, photographié d'en

haut, ce visage de femme agenouillée au bord du lit ( l'aile d'ombre des

yeux dans la lumière des épaules comme dans les tableaux de Georges

de la Tour ) ni surtout, par le soutien-gorge mal serré, posé avec la pré-

caution d'un fruit, ce sein plein dont le poids devient d'un coup celui

de mon coeur même.

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   Ce qu'il faudrait bien sûr, c'est une existence d'actes autant que de

pensées. Mais j'ai beau faire. Les autres et moi glissons dans nos ren-

contres comme des oeufs sans coquille.

   Où vivre alors,ailleurs, au rebours de celle qu'on souhaitait, qu'en

cette poésie de gestes disloqués, d'images aussitôt arrêtées. Si l'instant

s'allume, c'est qu'il va s'éteindre. Je dois faire vite. Je dérobe, ne peux

posséder. Apprendre à habiter son rapt.

   Ainsi dans ce jour d'hiver finissant, à contre-ciel de la lumière terne

prise dans les branchages désolés, cette fille en bottes et chandail de

grosse laine ( la soie lisse le genou, les hanches enflent l'étoffe ), tiède

sur la neige salie, seule, hors d'histoire, charpente le poème.

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   Chaque matin j'attends. Quelqu'un ou quelque chose. Un dieu ou

une femme.

   .

   Je voudrais bien n'être pas cet homme seul au bout de la journée

comme au seuil d'une plaine stérile, mais on me force, on me met de-

bout, on me tourne vers l'autre.

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   Et c'est toujours la même tristesse, les mêmes larmes rentrées par

vieille habitude orgueilleuse. Puis l'angoisse larvaire, l'affaissement

des muscles, l'effritement des os, le trou entre les épaules où l'être

va sombrer, le coeur en perte de vitesse, l'existence au niveau des

tripes avec pour seule présence de l'âme l'oeil froid ouvert sur son

échec.

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   Chaque matin je dis non, j'essaie. De me faire à moi, d'être bien

dans ma peau, d'aménager mon désarroi, ou encore, à l'autre bout,

de prendre place sans penser parmi les choses, comme le facteur en-

tre les arbres de la cour, ou le paysan dans sa vigne ( le morse lent

de son sécateur dans l'air clair ).D'être brut comme manche en main.

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   Saurai-je jamais choisir, en sortir ? Je ripe. Qui viendra, qui vien-

drait ? Qui d'autre que le facteur de chaque jour ? Ou ce corbillard à

deux chevaux entré en rêve dans ma cour, et le cocher descend et

cherche. Dont le regard monte, glace ma plaisanterie, fixe le mien.

Me force à tomber par la fenêtre ouverte pour l'interpeller .

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Les poèmes ci-dessus sont extraits de " L'Oeil du Cyclone "  

                   ( 1953-1963 )

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Quand le coeur tout d'un coup me manque, qui dois-je me faire, eau

ou pierre, pour m'habiter inhabitable ?

Ne suis-je qu'une vieille, ne suis-je qu'un pitre ?

Poème, statue sur l'eau, - mais moi ?

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Comme j'avançais encore, maladroit entre chiens et roses, entre femmes

et dieux, la mort me mit son bâton dans le corps .

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On peut me voir .

Il me tient  debout .

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La mort, ce devrait être ce centre d'absences

qui se forme entre les épaules quand je me cherche

cet égarement indicible

entre une immense douleur

et le trou brut de la folie

.

Mais j'y suis toujours

j'existe encore

ne fût-ce que par ce que je vois, si peu

les mouches

l'arbre dans les petits carreaux de la fenêtre

par l'inutilité des choses qui m'entourent

par cette poussée occulte sur quoi on m'a greffé

.

Alors ?

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A Emilienne Kerhoas

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Il se met à pleuvoir, très doux, sur les collines . Au parfum de buis que

dégage la terre, aucun doute : j'approche . Demander de quoi ( à qui ? )

irait contre la Poésie. Seule une muraille d'air m'en sépare .

Une femme passe. Au contact de la pluie, sa chair se fait diamants .

Comme le tronc le feuillage, elle promène son dieu. Je m'envole alors

et m'arrête juste au-dessus d'elle, où, de l'épée que fait naître ma main

levée, je la transperce de la nuque au talon. Tel le taureau .

Les voiles alors devraient se déchirer, les portes secrètes basculer, les

mots éclore leurs objets, la lumière, c'est-à-dire l'âme, se faire .

Or rien .

Il faut en prendre son parti . Ce ne sera pas encore pour aujourd'hui .

Hé oui . Rien que la pluie sur les collines . Que pouvoir dire qu'il pleut.

Qu'il pleut doux. Très doux. Comme les yeux des chèvres .

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Les trois poèmes ci-dessus sont extraits de " La Mort la Mer "  

                            ( 1966 )

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                                      Le cri

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   Roseraies au mur, au soleil . Beauté mains coupées .

   La bête me frappe à la nuque .

   Vous seules me dites alors, porcheries du sommeil, serpent à tête

d'aquarium.

   Au réveil le porche du ciel, c'est la mort en bleu vertical, insoute-

nable à l'oeil, où s'engouffre l'enfant .

   Corps traversé par les miroirs, nul n'entend alors le cri du dormeur,

corde au point de rupture, si haut qu'il est silence, comme dans la toile

de Brauner.

   Seul peut-être le chat qui s'étire, l'abeille qui s'éloigne .

   Mais non .

   L'enfant joue entre les feuilles, les choses se refont familières .

   Sursis, sursis .

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   Un chant cessa. Il fallut me faire aux choses les plus humbles , et

surtout les plus séparées : comme un peintre mettrait en petits carrés

de couleurs juxtaposés un même ciel chaviré comme les yeux dans

l'amour. Poser les pigeons comme des chaises. Changer les gestes

en statues. Sans doute au fond rester le cercle, le mouvement tourné

sur lui-même, l'indicible océan, mais paraître le parc parfaitement tra-

cé, parallèle, perpendiculaire, anguleux toujours .

   En boule sous l'oreiller, dans un coin ( qui s'arrondit ) , redevenir

son foetus. Alchimiste de son seul retour au ventre maternel.

   Ou artisan cubique, mécanique, fardé d'indifférence solaire comme

les jaunes de Fernand Léger.

   Entre les deux quelques mots peut-être, où habiter, où exister un

peu, où subtilement, et pour rien, se nuancer.

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   Une épaule nue change la perspective figée par midi .

   Epaule pareille à un saule sans saule.

   Etre l'oeil et les mains .

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   Derrière, des fleurs, hors d'un vase .

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                                  Une aube

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   A l'aube c'est toujours la même chose, la même absence des choses .

La flambée de la veille, quelle cendre ! L'alcool, le tabac, la femme, le

tiède des images, le petit dieu, c'est maintenant la tripe en compote, les

yeux éteints, et l'autre au grain de peau insupportable à regarder, insou-

tenable autant que moi. La rose qui rêve dans le jardin ou dans le vase

ne dit plus que ma différence et la musculaire musique du jazz nocturne

une dérisoire exhibition .

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   Beauté Misère

   chaque jour je vous vis dans un ordre contraire

   je vous dis vous écris

   je prends conscience

   manque le poème

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Poèmes extraits du recueil " Courtoisie de la Fatigue "

                           ( 1971 )

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          Ces poèmes ont pu être reproduits grâce à l'aimable autorisation

          de Charlotte Galves - Chambelland , fille et ayant - droits de

          l'auteur.

         Qu'elle trouve ici l'expression de mes plus vifs remerciements.

                                               Silvaine Arabo

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Guy Chambelland, notice bio-bibliographique .

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