JEAN ROUSSELOT

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..                                          Le Souffle de l'Ange ( Silvaine Arabo )

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                                                PLINE....   .

1-

La ligne unique qu'il suffit

De tracer chaque jour

Pour rester digne du peu de langage

Que l'on est capable d'être

Protègera-t-elle ou non

En ce si tardif aujourd'hui

La bonté l'amour et autres

Passagers clandestins qu'il te faut bien nourrir

Tandis qu'au couteau tu tailles

Le bout de ta route en toi

.

C'est à peine si tu discernes

Le sens de tes mots

Tant ça hurle et saigne

Jusqu'à changer toutes les emblavures

De la terre et du ciel

En horde de coquelicots .

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                                                       2 -

                                       Cette autre ligne autant l'écrire

                                       Avec un mégot une fleur d'ortie

                                       Ou un sorbet classique à la mélancolie

                                       Personne ne sera là pour la lire

                                       Te reprocher fioritures

                                       Ou manques d'à propos

                                       Entre deux quintes

                                       C'est ta bonne action du jour

                                       Mais pour toi seul

                                       L'oeil attentif quand même

                                       Au scarabée à bout de force

                                       Qui traverse ta route

                                       Pour qu'il ne meure qu'à son heure .

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3 -

Révoqué en doute

Par toi-même comme

Le temps incréé

Par les marchands d'éternité

Tu pourrais encore pourtant

Te jeter contre les portes

Et te rouler dans les ronces

Jusqu'à ce que tu saignes assez

Pour tracer la ligne

Qui chanterait pouilles

Au confort du désespoir.

.

Promets-moi d'y songer .

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                                                      4 -

                                       Se rencogner dans l'ascenseur en chute libre

                                       De la raison

                                       Vaut-il mieux que s'éparpiller

                                       Dans les prédelles ténébreuses de l'amour

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                                       Quoi qu'il en soit durer n'importe

                                       Mais seulement que rien n'arrive ou ne s'achève

                                       En nous et hors de nous

                                       Tant que nos mots fussent-ils aussi vains

                                       Que le ricanement d'une clé

                                       Cachée derrière un meuble

                                       Dispensent quelque lumière .

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5 -

Entre les lignes planter

Des sentiments que l'on n'honore plus

Des huttes pour enfants mythiques

Des ténèbres de plein jour

.

Ou bien paver le moindre silence

Avec des mots retaillés

Pour qu'ils s'encastrent au mieux

Quitte à ce que nul ne comprenne

Ce qu'ils essaient encore de braire ou susurrer .

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                                                            6 -

                                         La ligne de feu qui cerne l'avenir

                                         Ne fut tracée par nul orageux créateur

                                         Mais bien par le soleil secret

                                  De la mort

                                         Enfin révélé par un gisant

                                         Qui osa soulever la dalle

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                                         Entends les dits que profère

                                 Son silence aveuglant

                                         Ce sont couteaux carcans et crocs

                                         Rien que tu n'aies déjà vécu

                                         Ou seulement fait vivre .

.

7 -

N'attends pas l'ultime ligne

Qu'on pourrait bien t'interdire

Pour demander à la mort

De te laisser tes racines

Comme à maints arbres qu'elle arrache

Distraitement l'hiver

Et qui le printemps venu

Reverdissent assez pour

Que l'oiseau le moins subtil

Hésite à s'en écarter sur l'heure

.

O mort diras-tu regarde

Mes survivants déjà s'apprêtent

A m'habiller en dimanche

Pour toute ma longue semaine de pourriture

A toi je ne demande

Qu'une brève illusion

De feuillage surnuméraire

Pas plus de temps qu'il n'en faut

A un chevreuil nouveau-né

Pour se tenir debout

.

Ainsi pourrai-je feindre

A mes propres yeux

De n'être qu'en congé .

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Jean Rousselot : " LIGNES " (1995 ).

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Ces textes ont pu être reproduits grâce à l'aimable autorisation conjointe

de Jean Rousselot et des Editions " LES DITS DU PONT ".

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        Pour Jean L'Anselme

   Si certains sommes-nous que nos dieux ont figure humaine, qu'un verre

n'est pas une table mais pourrait bien en devenir une avec un peu plus

d'algèbre et que nous irons bientôt faire nos galipettes sur Bételgeuse,

nous décrétons que le hibou bouboule alors qu'à son idée comme à celle de

ses frères, il barrit ou brame peut-être.

*

   C'est entendu, souffrir d'être est le propre de l'homme. Il n'empêche que, les nuits d'hiver, les

petits bois abandonnés crèvent d'angoisse. Nous devrions aller les caresser, dissoudre avec notre

haleine leurs larmes pétrifiées. Mais nous dormons, nous dormons, bien au chaud dans le cocon de

notre désespoir.

*

   Qu'ils aient pu être d'abord oiseaux, chevaux, poissons ou hommes ne vient même

pas à l'idée des arbres. Il leur suffit bien d'avoir à avaler la fonte des pancartes, à

démêler leurs fruits des étoiles, ces oursins du ciel, à founir à temps les bâtisseurs en

poutres et les bourreaux en potences.

*

   Mis au pied du mur, on s'inculpera peut-être, au lieu d'y chercher des prises ou

des brèches, d'avoir en telle année manqué l'arrivée des vanneaux, la veille encore ri

d'un braiment, le matin même bousculé Homère pour caser Horace

*

   A nous tourmenter non moins que la beauté du mot Bellum, il y a d'avoir dit nuisib-

les, et écrasés comme tels, bourdons et russules, il y a les gémissements du houblon

chassé à coups de fourche d'un vignoble slovaque, il y a l'invraisemblance d'avoir pu

boire cent fois la cigüe sans mourir.

*

   Les vieux qui nous disaient, quand nous ne savions que faire, de nous gratter les jambes jusqu'à les

nantir de bas rouges, n'avaient pas prévu que, notre ennui ne cessant, nous nous vêtirions entièrement

d'écarlate, peu à peu, de la même façon. Depuis longtemps au chaud chez Proserpine, c'est tout juste

s'ils nous reconnaissent, devenus vieux à notre tour, en ces étranges écorchés qui, bâillant toujours, se

grattent jusqu'à l'âme en descendant vers eux.

*

   On peut toujours prendre le pouls de la mer, voir où en est l'ulcère du Commandeur,

se demander si le temps a vraiment commencé, manger de la terre à défaut de pain ou

réussir à caser le mot Perditance dans une carte postale au Bondieu, la poésie n'en

continue pas moins d'attendre son visa pour l'étranger qu'est cette vie.

*

   De sotie en sotie, la mort finit par trouver l'herbe trop belle. Comme vue à travers les cils d'un homme

en pleurs. Il faudrait, dit-elle, une averse assez forte pour affouiller la terre jusqu'à l'os, lui faire cracher le

nom de l'auteur, ses intentions secrètes.

*

   De compromission en compromission avec l'espérance, cette traînée astucieuse,

redeviendra-t-on jamais l'enfant qui, à chaque coup qu'on lui donne, demande si

c'est pour "de rire" ou pour "de vrai".

*

   Tant que fument encore les feux de novembre qui ont l'odeur bleue de la miséricor-

de, le mieux serait peut-être, bras et jambes en croix, d'écarter avec sa face feuilles

grasses, bogues pourries et d'avaler la terre à grandes goulées sans attendre qu'elle

entr'ouve ses cuisses.

*

   Nourrie de la faim qu'on a d'elle, la poésie s'occupe à calibrer les mondes avant

le passage du grossiste. Mangés ou non par va savoir quelle galaxie, tous finiront

dans le cloaque universel de l'avenir, dit-elle aux arbres qui égrènent sans y penser

le comboloy des saisons. Le vôtre aussi et vous avec, comme tous autres majuscules

et minuscules, microbes et leucocytes qui perpétuent encore cet ici. Moi seule ai quel-

que chance de durer tant que l'écho d'un écho répètera mon nom, ne serait-ce que

pour personne.

*

   La mort qui ne dort que d'un oeil fait référence tantôt à l'obus couché dans le canon,

tantôt au jaune d'oeuf blotti dans l'albumine. Elle pourrait aussi bien invoquer l'exemple

des vieux chagrins qui nous taraudent alors que leur cause s'est perdue dans nos brouil-

lards, ou bien celui de cette écriture-ci, toute en masques et manques, indispensable

pourtant, plus encore que la vie.

*

   Nous avons beau passer à l'encre avec nos tire-lignes et compas d'enfance, qui sentent encore un peu la

banane, les ondoyants brouillons de la réalité, notre sentiment persiste de n'être ici tolérés que par suite d'un

hasardeux chevauchement de juridictions.Recourir en adulte au fil à plomb n'arrange rien ; n'est-il pas rafalé

par le seul énoncé de la Grâce ?Sans savoir quelle contenance prendre, nous piétinerons donc jusqu'au bout

parmi des épluchures de sentiments, des métaphores tout juste désailées qui ont mis longtemps à mourir, des

astérisques élégants qui ne renvoient qu'au néant.

*

   A force de vouloir entrer - vif - en matière, on croirait presque, dis-je, on croit

entendre on ne sait quel vieux tousseur, relégué dans l'espoir du fond, griffer les

murs.

*

   Pain de proposition qu'en dire, sinon que son odeur de fille nue éparse au soleil persistera dans les

cryptes les plus profondes longtemps après l'extinction des feux de la parole.

   Ararat de rigueur, olivier de transparence, flamme de certitude, scarabée de service n'ont pas même

haussé les épaules en lisant qu'il faudrait peut-être ajouter quelques milliards d'années à l'âge présumé de

l'univers. Pour eux, ce ne sont là que nouvelles mômeries de l'éternité.

*

   Comme le feu, rénovateur perpétuel de toutes choses, le moindre grain de sable fait

ce qu'il doit. Le houx aussi. La vague, l'arc-en-ciel et le chevreuil tout comme. Même

la marelle se retient de se dissoudre sous l'averse, afin que ciel et terre gardent leur

crédit.Devra-t-on s'ouvrir les veines pour s'assurer que le sang est toujours au travail ?

*

   Eh bien sûr que la nuit est déjà le jour, que le jour est déjà la nuit, que parfois,

tels Yin et Yang, ils font la bête à deux dos. Il n'empêche que, déshabillés de leurs

ténèbres, les dieux sont horribles à voir et qu'à la moindre confusion nocturne entre

sommeil et soleil, l'écureuil se remet à craindre, la mer à jouir d'elle -même, le

remords à forer.

*

   Si le droit d'être encore exige qu'un peu de rouge soit mis aux joues de nos phrases crayeuses de

lassitude et de frayeur, où le trouver plus pur qu'en la sorgue flamboyante du matin d'hiver ou l'apoplexie

du couchant d'été, aux ongles de la rhubarbe renaissante ou dans la fanfare ultime du hêtre, si ce n'est, en

toutes saisons, au plastron du bouvreuil. Au mieux fardés, les mots refuseraient-ils quand même de tromper

le pauvre monde, il faudrait en venir aux gifles, au gant de crin. Dernier recours, l'acide. Mais avant de

l'instiller, ne serait-on pas déjà forclos ?

*

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Extraits de INEDITS 1996

( POEMES CHOISIS Edit. ROUGERIE )

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Ces INEDITS ont pu être reproduits grâce à l'aimable autorisation conjointe des

Editions Rougerie et de Jean Rousselot.

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JEAN ROUSSELOT, notice bio-bibliographique.

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