Il attend. Il est seul.
Il est le tourbillon immobile,
l'habitation des songes,
la promesse du vent, du grand remuement et de la clarté diffuse.
Il accroche les étoiles.
Il est le murmure de l'été,
l'infini bruissement, l'onde qui s'enroule.
Eternité minérale, il porte en lui le temps
et peuple l'espace de mille mouvements.

Françoise Touzot